Sin cita previa

Siento molestarla, señora. ¿Podría decirme que es este dolor latente en mi pecho?, ¿Y esa sensación húmeda recorriendo mis antebrazos? Vengo sin cita previa. No sabía que había que coger número para hablar con usted. Espero que no esté demasiado ocupada, creo que esto es urgente. Me han hablado bien de usted, dicen que es la mejor, que lo cura todo,¡Hasta aquello para lo que la ciencia no tiene remedio!. Estoy perdido, o al menos eso creo. Intento caminar, y no veo ruta alguna. Busco en mi interior, y todo está apagado. Observo el futuro, y se encuentra borroso. Recuerdo el pasado, y está grisáceo. Pregunto a la gente, y dicen que no le de vueltas, que todo está bien. Pero yo no lo creo, no lo veo, no lo siento.

...

Estoy preocupado. Dentro de poco se me olvidará lo que es dormir, y ya no se como soñar. La cama es sólo un mueble más, algo que adorna un espacio en blanco teñido de negro. Fría madera. Frío suelo. Fría mirada de la altanera bombilla, que observa desde lo alto. Poco a poco me voy consumiendo en este habitáculo. Siento que las paredes se estrechan, que me asfixian con tal presión que respirar se convierte en una heroica contienda. El suelo se torna gélido bajo mis pies, congelando mis pulmones, helando mis sentidos. Y la puerta...cada vez está más lejos de mi alcance.

...

Dígame señora, ¿Podría recetarme algo que alivie o que me haga entender el porqué o el qué?. Mi pecho está obstruído. Mis manos empapadas. Dese prisa, por favor.

S.O.S.

Permíteme conservarme en ti, en tu cuerpo
alquílame un trozo de sombra, lo que sea
libérame de mí, déjame seguir tu sendero
poder apreciar una sonrisa, creíble y sincera
volar por sueños que no condenan almas en pena
saborear las esperanzas, imaginar que son ciertas
susúrrame palabras bonitas, da igual si son mentiras
no borres tus huellas, marcan el camino a la meta
autoriza mi paso a tu morada, tu cama, tu almohada
ayúdame a descansar, a sentirme bien, a creer en ella
arráncame mi lástima, mi pena, vuélveme persona
demasiado pido y lo sé, pero mi única salida
seguir consumiéndome en esta hoguera llamada vida

Defensa

Seguir ahondando en las entrañas de la mente, en su esencia. Manteniendo la cordura dentro de los parámetros permitidos por unas reglas universales, aunque no justificadas. Qué tesoros guardará. Sueños que engañan prediciendo besos que jamás serán reales, imponiendo imágenes cuasiperfectas, utópicas. Sueños que se revelan contra el dueño que los creó, lastimando su alma, golpeando con aromas y colores que si bien están lejos, por momentos se imponen a milímetros. Demasiado cerca como para no ser desgarradores.

Y de vuelta a la luz, creer ser consciente de uno mismo. ¿Autocontrol?, permíteme dudarlo. Aún queda demasiado por soportar. Las ilusiones, aunque son efímeras, son muy numerosas y punzantes, y demomento...no he encontrado el escudo perfecto.

Podría ir peor.

Cuando realmente piensas que tu vida es inútil, incluso cuando sin ningún tipo de dudas cosideras que no puede ir peor, te equivocas. SIEMPRE, absolutamente Siempre, puede ir peor. De repende, un lunes te llaman y te disparan noticias que revientan tu vida, convierte una imagen, una ilusión cuasifeliz, en una imagen quemada, no quedando ni las cenizas. Pues la tempestad es tan fuerte que no deja nada, no permite nada, sólo trae sentimientos de odio, lástima, miedo, ingenuidad, desesperación...un conjunto de impresiones que desembocan en la autoculpa, y por consiguiente, en ganas de desaparecer. Ya sólo se tiene en mente una cuestión ¿Cómo hacerlo asegurando el 100% de éxito, y a ser posible conllevando el menor dolor posible?. Opciones y más opciones van y vienen, pros, contras, ¿accesibilidad a?, ¿valor para?, frustración.

Lo peor de todo es que también en esta nueva situción, la existencia y el mundo de uno puede empeorar, y no se es consciente de ello.

¿De verdad merece la pena aguantar?
¿De verdad se puede considerar dar las gracias por vivir?
¿De verdad se puede ser tan ingenuo y estúpido?
¿De verdad se puede llegar a mentir y hacer sufrir tanto?
¿De verdad puedes permitirlo?

...

Los años pasan.

Fragmentos de una vida guiada por la mentira y su dependencia. Maldita combinación. Noches de insonmio sintiendo lástima, sintiendo rabia, siendo víctima de un conflicto entre la razón y la emoción. Cada vez más la vida se convierte en algo desgarrador con pequeñas porciones de sonrisas forzadas, de alegrías fingidas. Inútiles explicaciones, excusas y esperanzas artificiales con las que autoengañarse y seguir caminando, a ciegas.

Los recuerdos infantiles se convierten en fuente de nostalgia, de momentos semimágicos, falsos, pero reconfortantes. Creer que todo va bien, que los problemas pertenecen a los demás, los suyos y él son inmunes. Los años pasan, se vuelven las tornas, los problemas están sólo en él, la felicidad le repele, a los suyos también. Nada parece ir bien. Reflexionar sobre cuestiones metafísica y analizar lo máximo posible todo lo que le rodea son fórmulas para encontrar los sentidos de, para comprender los porqués, para ver cualquier luz de cualquier color. Lástima que todo sea más complicado de lo que parece.


Llega la luz del alba, otro peter pan se levanta.

Sin control

La dependencia reaparece como un virus. Maldita situación. Diabólica condición. Elemento vital que atormenta y compensa una existencia. Una existencia no solicitada. El amor muda tanto de piel que ya no se sabe si está presente o no, si existe o no. ¿De qué vale autoconvencerse uno, si al final no se tiene poder para nada?. En la vida es una ley ilógica, cuando uno quiere no aparece, y cuando se pretende evitar, golpea con fuerza. No consigo entender como unos ojos pueden atormentar de esta manera un alma. ¿Ataraxia? ojalá, demasiado difícil para un ser tan inmaduro e inexperto. ¿Única salida? seguir como siempre, mantener la débil fortaleza y la difusa mente lo más solidas posible.

A fin de cuentas, sentirse de una manera u otra sólo variará la visión del mundo de una persona, ¿Y qué valor tiene ésta en comparación con las demás?

El verdadero sentimiento va más allá del placer personal.

Batalla perdida

Deslizándose por paisajes oníricos, recorriendo senderos teñidos de pesadillas, sobrevive. El reloj marca el tempo, el dolor el ritmo, su corazón la intensidad. El deseo, rápido se transforma en angustia, el placer efímero en inevitable aflicción, el alma y la razón comienzan su eterna batalla. Batalla perdida para los dos.

Perseguido por anhelos, rodeado de químeras, perdido en el descontrol. La opacidad su traje, la inseguridad su calzado, la soledad su filosofía. Una flor como compañera, una flor mustia. Un cuerpo marcado por el cilicio del pasado, del presente, del futuro. Una banda sonora en modo menor. Una existencia guiada por el sinsaber, la sinrazón.

Incesante lluvia intempestiva que ahoga sus intentos de volar. Cegadores relámpagos que le derriten las retinas como si de una vela se tratara. Nubes turbias que pulverizan sus esperanzas de ver el horizonte, de apreciar la vida.

Deslizándose por paisajes oxidados, recorriendo senderos teñidos de desesperación, sobrevive.

Incertidumbre vital.

Vuelve a apoderarse de él. Esa sensación de ahogo, que noche tras noche intenta estrangularlo, nunca falta a su cita. Respira hondo, intenta aclarar sus ideas, otorgarle un significado a su existencia. No lo consigue, vuelve a fallar. Continúa cayendo en el pozo de la vida. Incertidumbre vital lo llama él. Los porqués se multiplican y multiplican, cada vez hay más. Es una invasión. Poco a poco devoran todo aquello que un día creía ser, creía creer, creía conocer. Su identidad se desintegra y desaparece, como si de ceniza se tratase. Vivir por vivir. Morir por morir. No halla significado alguno en acción alguna. No atisba razones de. Suspiros que se mueven como un péndulo a merced de violentas ráfagas de deseos.

El tiempo ya no es nada. El mundo ya no es nada. El todo ya no es nada. La nada...tampoco es nada.

Conclusiones difíciles de aceptar para él, pero son las únicas. Se angustia y su conciencia deja de funcionar. Su mecanismo se ha quebrado, se ha hecho añicos. ¿Existen reparadores de conciencias?.

Existencialismo inexistencial.